Vall de la Ville, Keila

Caracas, 1974. Antropóloga de la Universidad Central de Venezuela y Magíster en Ciencia Política de la Universidad Simón Bolívar. Yogini y madre de dos. Ha publicado cuentos, ensayos y artículos en distintas compilaciones, revistas y medios digitales. Su libro de cuentos Ana no duerme fue finalista del Concurso de Autores Inéditos de Monte Ávila Editores 2007 y publicado por esa editorial. En 2008 participó en la III Semana de la Nueva Narrativa Urbana y en 2010 obtuvo dos Menciones Honoríficas, en el VII Concurso Nacional de Cuentos SACVEN y en la IV Edición del Premio de Cuento de la Policlínica Metropolitana. Ha cursado distintos talleres de escritura; de narrativa con Luis Barrera Linares, Carlos Noguera, Milagros Socorro, Kiko Amat y Santiago Nazarian; de poesía con Edda Armas y Cecilia Ortiz; y de guión cinematográfico (ficción y documental) en el Centro Nacional de Cinematografía y con Robert McKee en NYC. Lleva un blog (http://fugapermanente.wordpress.com) donde puede encontrarse algo de su trabajo literario y participa en el grupo Literaria Blogs.

Sobre la escritura y la lectura

Cuando pienso en la escritura pienso en el silencio y en la pausa. El silencio y la pausa son el pasadizo hacia unas vidas que no son la mía pero que bien podrían serlo pues se dibujan en mis manos poco a poco. Nadie mejor que yo conoce aquellas historias, y a la vez es curioso, no me pertenecen. Me sorprenden. Parecen estar agazapadas y esperar la página en blanco para manifestarse y mostrarme algo que estaba oculto. Una vez en la pantalla la genealogía de estos personajes resulta incuestionable. Representan mi propia historia sin serlo.

Con la lectura me ocurre algo similar. Uno abre un libro y en esa bisagra se abre un tiempo, unas posibilidades de revisión y transformación, y claro, se manifiestan unas emociones. Lo que cada texto ejerce sobre la propia existencia depende de uno mismo y de la confabulación histórica a la hora de leerla. Eso me fascina. Hay libros que esperan por el momento adecuado para ser leídos. Que se muestran sólo cuando uno está listo para ellos o necesitándolos. Son llaves.

No tengo muy buena memoria para los nombres. Hay una nostalgia, quisiera poseer los nombres tal como poseo los libros, tal como están sus lomos durmiendo en mi biblioteca. Sin embargo he aprendido a aceptar que esa amnesia es parte de alguna alquimia secreta que me constituye. Hay párrafos, frases, momentos literarios que se transforman en piel, en cuerpo, y que tal como lo hacen los recuerdos sensoriales más intensos, se vuelven disposiciones ante el mundo. Aunque los nombres sean lo de menos, me acerco a la retícula colorida en la pared, paseo la mirada y reconozco algunos imperdibles. O inolvidables, supongo.

Libros imperdibles

De Paul Auster, El crepúsculo de la noche y El Palacio de la Luna. De Raymond Carver, Shortcuts. De Antón Chéjov, La mujer del perrito y otros cuentos. De Roberto Bolaño Los detectives Salvajes. De Javier Marías, Tu rostro mañana (los tres, pero en especial Fiebre y Lanza). De Sam Shepard, El gran sueño del paraíso. Los cuentos de Julio Cortázar (vienen a mi mente “El Perseguidor” y “Casa tomada”, pero es una tontería, sé que mencionar dos apenas es una falta) y de Joyce Carol Oates, Infiel. La poesía de Eugenio Montejo y de Guillermo Sucre. Y si de libros capaces de dejar impresiones y marcas se trata, La cámara lúcida, de Roland Barthes.

De los leídos en los últimos meses recuerdo especialmente: La mujer que se estrellaba contra las puertas de Roddy Doyle. Monstruos invisibles de Chuck Palahniuk. La vida privada de los árboles de Alejandro Zambra. Pasadizo de Luis Enrique Belmonte y Necrópolis de Santiago Gamboa. Como ya se sabe, todo es cuestión de suerte, estos libros me tocaron, me eligieron, y yo los dejé hacer.